Ma vie ma apprit qu’un battement de cœur,
N’est que l’égale de ce que l’on pleure…
Ma vie c’est des morceaux de verre que je n’ai jamais ramasser,
Mais que l’amour à su faire tomber et se briser…
Ma vie n’est qu’un livre que l’auteur n’arrive pas à finir,
Tellement son personnage se voit au fil des pages souffrir…

J’ai connu les romans de gare,
Et des larmes au fond de mon regard…
J’ai aussi vu mon amour partir vers un horizon qui n’était pas le mien,
Et j’ai connu deux fois le départ d’une histoire avec un train…
Ma vie n’est pas les beaux livres d’enfants qui commence par « Il était une fois »
Ma vie ce résume à « Il était quelques fois »

Il en revient quelques fois des souvenirs,
Ceux que comme tout le monde je ne voulais pas retenir…
C’est alors un mélange de nostalgie, solitude et chagrin,
C’est ce que je connais bien, peut-être même trop bien…
Que je suis à me demander si j’arriverais à ressentir encore des choses,
Pire encore si j’oserais un jour ouvrir les portes jusqu’ici close…

Le silence que j’écris dans mes poésies, ne meurt qu’en moi,
Sans même que certain mots puisse répondre à ce pourquoi…
Il en demeure alors une amertume qui s’installe dans la mine de mon visage,
Une vérité qui est forcer sous clé à rester en cage…
Mais si ma vie Est-ce qu’elle est,
Comme tout le monde, je dois reconnaître que c’est moi qui l’ai fait...